poesía

yo no escribo poesía para todos los públicos;
no escribo para ti,
lector anónimo
ni tampoco para ti, que
alguna vez la casualidad te condujo
hasta mí.
pensándolo mucho
tampoco escribo, del todo,
para mí.
yo no sé escribir.
no, no sé.

no pretendo que este conjunto de 
palabras vomitadas
signifiquen algo para alguien
no pretendo ser bueno,
amable, ético, interesante, amante
o amigo;
pretendo alcanzar ese punto 
en el que las realidades chocan y
hacen un ruido 
concreto.
entendí que no se trataba de
escalar,
sino de sumergirse 
en el lodo, en lo negro,
restregarse por el suelo
dejar un 
olor.

para mí, la poesía es mentira.
es mentira porque las grandes cosas que
queremos decir
se quedan dentro del alma
y jamás podrán tener forma de
palabras.

R.H

X

Nunca terminé de entenderla. Cuando pensaba que ya estaba llegando al epicentro de su esencia, se escapaba y dejaba entre nosotros una distancia fría y vacía. Con el tiempo he llegado a la conclusión de que ese era su juego con las personas; permitía que entrases en su vida, te sumergía en su mundo extraño y una vez que quedabas allí, perdido y confundido, soltaba tu mano y dejaba que te ahogases. A muy pocos se les ocurrió que la solución era seguir nadando hacia abajo en vez de salir a la superficie. Supongo que no todos estamos hechos para compartir nuestra vida con la suya. Pero no me arrepiento de nada, si te digo la verdad. A veces, cuando amanecía a mi lado, me hacía el dormido para mirar esos primeros minutos de vida. Y la tipa, con los ojos en blanco y su habitual expresión de indiferencia, esperaba encorvada a algo. Parecía concentradísima y todas esas cosas que a uno le hacían preguntarse en qué demonios andaría metida. 

¿Sabes? Desde que nos conocimos supe que no duraría mucho. A lo sumo, unos años. Lo sabía porque ella, aunque clavase sus ojos en los míos, no me miraba. No estaba dentro de mí ni lo estaría nunca; jamás abandonó a su verdadero amante, algo que sin forma definida ni nombre le hacía sentir todo lo que jamás sintió por un ser humano. 

Por eso la dejé ir. 

un buen recuerdo

En el desierto vi una criatura desnuda, bestial, 

que, acuclillada en el suelo,

tenía su corazón entre las manos

y comía de él.

Dije: "¿Es bueno, amigo?

Y él contestó: "Es amargo... amargo,

pero me gusta

porque es amargo

y porque es mi corazón."

STEPHEN CRANE

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Nacido en una ciudad de muertos.

BRUCE SPRINGSTEEN

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Mi superficie soy yo mismo,

bajo la cual, como testigo,

está enterrada la juventud.

¿Raíces? Todo el mundo tiene raíces.

WILLIAM CARLOS WILLIAMS

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Pues yo nací con mi traje de nacer.

El médico me palmeó el culo

y dijo: "Vas a ser algo especial,

tú, dulce culito."

SIDNEY SIMIEN

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Yo soy el coco,

eso es lo que soy,

y he venido para ver

lo que podía hacerte...

K.C y la SUNSHINE BAND

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no soy

bueno;

tampoco malo.

solamente

verdadero.

tan verdadero

como el

polvo que se acuesta

encima de

las cosas

olvidadas.

ROBERT HAYDN

***

"SSDD. Se convirtió en el lema del grupo, aunque Jonesy no tuviera ni idea de quién había
empezado a decirlo. «La venganza es muy puta»: eso era suyo. «Fóllame, Freddy» y media docena
de expresiones todavía más jugosas llevaban la impronta de Beaver. El que les había enseñado a
decir «lo que pasa, pasa» era Henry; era la típica chorrada zen que le gustaba, hasta de niños. Pero
«SSDD»... ¿De quién había salido «SSDD»?
Daba igual. Lo importante era que siendo cuatro creían en la segunda mitad; después, siendo
cinco, en las dos, y, al volver a ser cuatro, en la primera.
Cuando volvieron a ser los cuatro de siempre, empeoraron las cosas. Hubo más días oscuros,
días de fóllame, Freddy. Ellos lo sabían, pero desconocían el motivo. Sabían que les pasaba algo (o
en todo caso que eran diferentes), pero no sabían qué. Sabían que estaban atrapados, pero no
acababan de saber en qué sentido. Y todo mucho antes de las luces en el cielo. Antes de McCarthy y
Becky Shue.
SSDD: a veces se dice por decir. Y a veces sólo se cree en la oscuridad. Entonces ¿cómo
se sigue viviendo?"